iNVaSioNS PoéTiQueS

Sonne, sonne, sonne le tocsin :
Âmes en déroute sans chemin.
Sonne plus fort encor’ pour l’alarme
Des guerriers perdus qui n’ont plus d’armes.

C’est l’horreur, le triomphe de peur
Danse de la mort et du malheur.
Danse l’esprit fou dans la tempête,
Sonne le tocsin d’un corps sans tête.

Danse Satan, danse Lucifer
Sonne tocsin, ta cloche de fer,
Chasse les oiseaux à la volée
Au ciel obsurci sans échappée.

Sonne tocsin, sonne, assourdis-moi,
Dans le ciel et par dessus les toits.
Sonne plus fort encor’: c’est danger
Sonne pour les humains effrayés.

Le ciel est noir par dessus le pré ;
L’horreur maintenant n’est plus cachée
C’est désespoir avec sa cohorte
C’est l’envers de la joie qui l’emporte.

Sonne tocsin, sonne encor’plus fort
Sonne sur tous les villages morts.
Sonne sur les villes embrumées
Sonne dans les coeurs désespérés.

— Babylon5

Dans un triste décor à l’aspect Saturnien

Une Muse esseulée promène son chagrin

Autour d’un lac figé aux couleurs bleu ardoise

Tout près de la rive où de grands cygnes se croisent.

Lentement elle avance. Les longues herbes molles

S’agitent par instant quand un oiseau s’envole,

S’enroulant à ses chevilles fines, ses genoux

Blancs et ronds, pour y déposer un baiser doux.

Perdue sur ces rivages, la muse aux grands yeux bleus

Cherche éperdument quelque ami, quelque dieu,

Ou encore un humain qui voudrait l’écouter :

Pauvre Muse, dans sa robe de lin déchirée !

Pourtant jamais ne reviendra parmi les hommes :

Sa robe est démodée, elle n’est plus, en somme,

Qu’un pâle souvenir rangé dans le grenier

Belle gravure au rayon des antiquités.

Les poètes maintenant ne sont plus guidés

Par une belle Muse à la tête inclinée.

Les poètes bien souvent creusent à mains nues,

Dans le néant des mots, dans le pavé des rues.

Ils écrivent dans des trains, qu’importent les heures,

Ils écrivent souvent parce qu’ils ont trop peur,

Sur leurs ordinateurs, cachés dans leurs bureaux,

Dans des aérogares, sur des quais, des bateaux.

Les poètes n’ont point de cartes ni de plans

Ils écrivent sur du papier toujours trop blanc.

Mais l’un d’eux peut-être, levant les yeux au ciel

Entend chanter et pleurer la Muse éternelle.

Babylon5

— Babylon5