L’amour, la mort, le temps
L’amour, petite mort,
La mort, un bref instant
Pendant ce temps on dort,

Et c’est heureusement :
La conscience est cruelle
Nous ronge affreusement
De nous savoir mortels.

Rien ne sert de prier,
De faire des paris
Ou encor’ méditer
Pour tromper notre ennui.

Goutons donc, c’est d’accord,
Comme Ronsard l’a dit
Dans de jolis décors
Les roses de la vie.

Babylon5

— Babylon5