iNVaSioNS PoéTiQueS

Le Poète inspiré aspire
Parfois au repos. Comment dire ?
Un vertige venu d’en haut :
Le Poète est à court de mots.

Un nuage gris est sur lui.
Comment marcher dans cette nuit ?
Comment nourrir la flamme obscure,
Cette lueur qui le torture.

Comme il voudrait être une bête !
Ne plus entendre dans sa tête
Ni ces appels, ni ces clameurs
Ni ces poussées vers le bonheur.

Le poète n’est pas un prêtre.
Ni temple ni autel : que l’être
Criant vers un ciel infini.
Poète inspiré et maudit.

Mais le Poète est un emblème,
Comme une croix, souffrance extrême,
Dressée là entre jour et nuit :
Le Poète n’a pas choisi.

Inspiré, il n’est pas prophète.
Il n’est qu’un malheureux poète
Et rien ne sait tenir pour vrai
Sinon le vide qui l’effraie.

Inspiré, il ne l’est pas toujours :
Accablés d’ennui sont ces jours
Où il ne sait trouver les mots
Pour dire l’indicible beau.

Il ne repose pas pourtant :
Il travaille même en dormant,
Obsédé qu’il est de coucher
L’ineffable sur le papier.

On croit souvent qu’il s’émerveille
D’une fleur, du ciel, du soleil.
C’est en lui qu’il voudrait voir clair
Car à lui-même il est mystère.

Poète, tu ne sais retrouver
Ce Jardin dont Dieu t’a chassé.
Poète inspiré, tu es fou
Tes mots toujours de toi se jouent.

— Babylon5

— Cochonfucius

Le fils du charpentier est le dieu des poètes.
Il a vécu sa vie comme un songe étonnant
Dans lequel il était Créateur et prophète,
Père, Fils et Esprit sur le monde tonnant.

Jean-Baptiste, qui fut un fier anachorète,
Vit en lui un Seigneur, et, un jour lui donnant
Un peu d’eau sur son front lors d’une grande fête,
Reçut la confession qu’il fit en fredonnant.

Cloué par les soldats sur le bois de justice,
Il dit de retenir la date du solstice
Pour marquer sa naissance et le règne du Bien.

Tous ses mots recueillis par ses mille disciples
Font un livre qui dit la gloire du dieu triple;
Ce livre est excellent, mais ce n’est pas le mien.

— Cochonfucius

Marchant dans la vallée des ombres de la mort
A mes côtés l’Esprit d’un poète maudit.
Pas de soleil ni lune, ruisseaux et chemins morts,
Fleuves de larmes sèches : là, tout a été dit.

Pâles lueurs de vie, sous l’horizon éteint
Par quelques éclairs noirs, passé, futur abolis.
Des ombres sans couleur se trainent au lointain
Dans des marais putrides, sous le ciel obscurci.

Dans la vallée des ombres de la mort un Dieu
Indifférent ricane en jouant aux dés
Sous une immense croix dévorée par le feu
De l’espoir inoui, des promesses brisées

Dieu sans aucun esprit, joue aux osselets,
Se nourrit de chairs mortes, des âcres fumées noires
Qui des terres brulées montent vers la vallée
Où tout rire s’étouffe dans le désespoir.

Dans la vallée des ombres je n’ai plus de peur
Le Poète l’a dit, c’est une mascarade
Les ombres sont magiques ; je n’entends plus de pleurs
Le Poète maudit je suis sous ces arcades.

Babylon5

— Babylon5

Maman, je veux pas être poète S
C’est bien trop fatigant !
A la rigueur, pourquoi pas prophète S
Ça a plus de piquant !

Enfant, tu feras ce conte dix rats !
Que ça te plaise ou non.
Crois-tu donc que j’ai choisi ton papa,
Ce mémo râble con ?

Allons ! Allons ! Fais preuve de coups râge
Ne t’emballe donc pas
Contre ta môman qui est la plus sage,
La plus belle et toussa.

Je sais très bien, dis, cerner le talent
Pour toi c’est l’écriture.
Ton frangin, lui, fait très bien le voyant :
Et pöpa les bitures.

Allez, oust ! du Bellay ! Va nettoyer
Les pots et les assiettes
Pendant ce temps j’irai aux cabinets
Me faire une sieste.

Babylon5

— Babylon5